Scrittore di narrativa e poeta a tempo perso. Scrivevo fin dalla più tenera età, e questo vizio mi è rimasto anche nella mia maturità. Amo la filosofia e la studio, pur essendo consapevole dell'impenetrabilità fenomenica dell'uomo. Inizio ad essere molto Socratico, perché so di non sapere. Gli ... (continua)
La sua poesia preferita:
I poeti maledetti
Il mio sguardo attonito
riflesso nello specchio.
Il mio esistente
che mi si nasconde
da sempre.
I miei occhi increduli
avvolti di malinconie
per sottostare alle
sporche mie necessità.
Dovrei comprendere l’anima mia
che segue cieca
il... leggi...
Nell'albo d'oro:
La terra in zolle
L’esistenza fugge
di velocità inaudita
tra sceniche fulminee.
Veloce sequenza.
Vita percepita a malapena,
e gli occhi tuoi stupiti.
Ciarli a voce alta,
lì ... donde non c’è
più speranza per il sogno.
Ossessivamente rimugini,
variabili... leggi...
Il parto e la morte
Così mi sento.
Un sasso levigato e
lanciato nelle acque
e un cerchio che si forma.
Un disegno imperfetto
nella propria geometria.
Una sfera di onde
che si allarga
che si dissolve.
Così mi sento
un vortice di vento dentro
un nugolo di... leggi...
La Giara
La brezza di mare soffia costante
il tuo viso invaso da sabbia, dal sale
e il tuo volto n'è contratto
Il tuo sguardo rasenta appena le acque
e si disperde al di la della linea dell'orizzonte
al di la dei tuoi accadimenti
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Giuliano leandro loy
Afganistan
Morte
Nei miei occhi sparuti c’è una minaccia riflessa.
Una macchia informe che si diffonde
Le mie iridi uno specchio deforme
Un riflesso incomposto nel suo macabro disegno
La rappresentazione della morte mi soffoca.
La sua voracità di possesso mi annichilisce.
Spergiuro e rivolgo grazia alla mia vita.
Un forte puzzo di carne bruciata penetra le mie narici.
Un persistente afrore che mi soffoca nel respiro.
Un compulso vomito che mi preme.
Ho spasmi lancinanti nell’addome.
Ho paura di morire.
L’angoscia che non posso dominare.
Fuori dagli occhi miei ... l’inferno.
Un pulviscolo incorporeo che incombe.
La follia ... umana.
Una rappresentazione effimera.
Vorrei fuggir lontano.
Il villaggio giace in una nebbia spettrale.
A mezz’aria una polvere abbagliante ridiscende.
Un fuoco che corrode famelico.
Il suo mantello che arde il vivo.
La sua efferata immediatezza.
Ho perduto il riferimento emozionale.
Indecisa vago di moto casuale.
E corpi di esseri viventi fumanti.
Carne in grumi di sangue e poltigli.
Residui in un macabro falò.
Geometrie corporee dissolte.
Disseminati come grano arso
in anime spente nelle strade.
Sagome di ossi di nero carbone.
Gli occidentali che sciorinano vacue parole.
I soldati travestiti da guerra emancipata.
Le loro democratiche bugie.
Fondamentalisti che massacrano i civili
nel nome di un Dio spietato.
E queste bombe al fosforo
che incendiano senza alcuna distinzione
di sorte.
E armi per uomini ciechi
e lamenti di dolore e morte.
L’aridità non rilascia lacrime
in questa terra tramortita
da un colore di morte Afgano.
Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
Se vuoi pubblicare questa poesia in un sito, in un blog, in un libro o la vuoi comunque utilizzare per qualunque motivo, compila la richiesta di autorizzazione all'uso.
Nota dell'autore:
«Bombe non convenzionali lanciate in Afganistan. La micidiale bomba al fosforo usata nei villaggi tra i civili.»
I commenti dei lettori alla poesia:
Non ci sono messaggi nella bacheca pubblica dei lettori.
«Tema forte e difficile ma leggendo la poesia si avverte l'atrocità della guerra. Non c'è animale più feroce dell'uomo. Bravo all'autore che, con i suoi versi è riuscito a trasmettere il dolore e l'atrocità di queste nuove armi di morte.»
«non è possibile, mai trovare una giustificazione a tutto questo. Missione di pace che lascia una scia di cadaveri scomposti nell'atto di urlare la vita e poi morire. Non c'è ragione per trucidare un fratello, per chiudere per sempre ogni speranza, ogni anelito spezzando il volo di un bambino, di una donna di un vecchio. Cosa spinge gli uomini a farsi la guerra? A ripetere rituali ancora ed ancora per millenni, credo sia la parte bestiale, feroce, oscura dell'anima. Null'altro quando poi la morte stessa inorridisce di frinte a tale scempio.»
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